Impresiones

Piel de azúcar morena,
pinto de carmín mis besos,
difuminar el tizne en ti
en tu cuerpo.
Mi boca te llama,
suscita el deseo de tu sabor,
beber del néctar que ofreces,
saciar esta sed de la miel.
Mi oído se postra en tu hombro,
de tu voz nacen sinfonías,
he ahí un acorde,
he ahí (tú) mi Sol mayor.
Mis manos se moldearon
para conocer tus relieves,
y a través de tu mano
a la vida sostenerme.
Mis ojos se centran en tus pupilas
en el color de tu iris,
yo quiero mirarte más...
Cierro de a poco los ojos,
te vislumbro en el corazón.
Es así que mis sentidos
te descubres.
Es así que en mi cardio,
te amo.

Noctámbula

Siento morir en la oscuridad

entre astros y un cielo cobalto,
siguiendo la aureola lunar
busco huir de mí misma,
de estos sueños despierta,
de mi adormilada vida.

Retirada

Ve, permítete volar

sabes amo tu libertad.

Jamás te encadenaré

en mi ufano corazón.

Voy a dejarte de mí,
dejar cada ocaso nuestro
cada sonata por ti,
ahogarme en mi oxígeno.

Dejaré tus labios míos
que en colorido tiñé
y por un beso sellados,
no he de volver, lo sé.

Dejaré que el cielo caiga
bañándome en su celeste
no habrá estrellas que mirar,
no habrá gente.

Te dejo a ti,a ti sin mí.

Dejo mi basura poética.

Dejo todo cuanto te quise

en este verso,
sin pies, sin cabeza,
sin regreso.

50 libros que leer antes de morir

El desafío viene del blog Dormir cansada, el fin es leer 50 libros sugeridos en un marcapágicas inglés, que todo persona debe leer antes de morir. No pretendo leerlos todos este año (porque no espero morir el siguiente año) así que mientras haya vida y libros por leer, leeré. 

Aquí la lista:

•  El señor de los anillos. Trilogía de J.R.R. Tolkien
• 1984 de George Orwell
• Orgullo y Prejuicio de Jane Austen
• Las uvas de la ira de John Steinbeck
• Matar a un ruiseñor de Harper Lee
• Jane Eyre de Charlotte Brönte
• Cumbres borrascosas de Emily Brönte
• Un pasaje a la india de E.M. Foster
• El señor de las moscas de William Goldwing
• Hamlet de William Shakespeare
• Un recodo en el río de V.S. Naipaul
• El maravilloso Gatsby de E. Scott Fitzgerald
• El guardián entre el centeno de J.D. Salinger
• La campana de cristal de Sylvia Plath
• Brave New World de Aldous Huxley
• El diario de Ana Frank de Ana Frank
• Don Quijote de Cervantes
• La Biblia de Varios
• Los cuentos de Canterbury de Geoffrey Chaucer
• Ulysses de James Joyce
• El americano callado de Graham Greene
• Birdsong de Sebastian Faulks
• Dinero de Martin Amis
• Harry Potter series de J K Rowling 
• Moby Dick de Herman Melville
• El viento entre los sauces de Keneth Grahame
• La trilogía de la materia oscura de Philip Pullman
• Anna Karenina de Leon Tolstoi
• Alicia en el país de las maravillas de Lewis Carroll
• Rebeca de Daphne du Maurier
• El curioso incidente del perro a medianoche de Mark Haddon
• En la carretera de Jack Kerouac
• Corazón de oscuridad de Joseph Conrad
• El modo en el que vivimos ahora de Anthony Trollope
• El extranjero de Albert Camus
• El color púrpura de Alice Walker
• La vida de Pi de Yann Martel
• Frankestein de Mary Shelley
• La guerra de los mundos de H.G. Wells
• Hombres sin mujeres de Hemingway
• Los viajes de Gulliver de Jonathan swift
• Cuento de navidad de Charles Dickens
• Huckleberry Finn de Mark Twain
• Robinson Crusoe de Daniel Defoe
• Alguien voló sobre el nido del cuco de Ken Kesey
• Catch 22 de Joseph Heller
• El conde de Montecristo de Alejandro Dumas
• Memorias de una Geisha de Arthur Golden
• La divina comedia de Dante Allighieri
• El retrato de Dorian Gray de Oscar Wilde  

Ruby Sparks

Nunca he sido aficionada de las clásicas películas románticas, pero hay algunas como esta que tienen su lado sentimentalista, y algo más, no desamor, no dramatismo, sino una ficción realista. 

Algo de sus frases (pretendo no olvidarlas):

"¿Te decepcionaste de mí cuando me conociste?"

"¿Cómo puedes preguntarme eso?"

"Soy un desastre"

"Adoro tu desastre"

Ella es complicada. Eso es lo que más me gusta de ella.

"Yo no escribo acerca de ti... ¡Yo te escribí!"


"Lo siento por cada palabra que escribí para cambiarte, lo siento por tantas cosas. No pude verte cuando estabas ahí y ahora que te has ido, te veo en todas partes." Uno puede leer esto y creer que es un acto de magia, pero enamorarse es un acto de magia, por lo que escribir también lo es. Una vez se dijo del Cazador Oculto: "Qué raro milagro de la ficción ha vuelto a suceder: un ser humano ha sido creado a partir de la tinta, el papel y la imaginación."
No soy J.D. Salinger, pero he sido testigo de un milagro raro. Cualquier escritor puede dar fe: en el estado más feliz y afortunado, las palabras no vienen de ti, sino a través de ti ... Ella vino a mi completamente inesperada, sólo tuve la suerte de estar ahí para atraparla.

Luces de Navidad

"I go singing out of tune
Saying how I always loved you, darling
And I always will."

Estas luces de Navidad hacen brillar mi oscuridad...

Bitácora de un inoxidable corazón

5:30 a.m. Le amanece al día. Afuera sigue oscuro, hasta el sol tiene frío y se cobija entre nubes. El frío es más evidente. Preferiría quedarme con las cobijas encima. Es que el frío se le traspasa al corazón, sin importar quién intente penetrar hasta su cavidad torácica.

7:05 a.m. Murmullos, a veces gritos. Insensateces que van y devienen. No he venido a hacer nada aquí, ni aquí en éstas cuatro paredes, ni aquí sobre éste suelo, ni aquí bajo ese cielo, ni aquí, en ésta vida que no siento sea mía.

9:32 a.m. ¿Acaso mi deleite fugaz? Pasa tu airosa mirada, y pasas. No te percatarías nunca de mi existencia, menos ahora, me sigo desvaneciendo. ¿Vendrás a pintarme de azul? Mi pintor, me voy destiñendo.

12:48 p.m. Siempre que intentes encontrarte: busca un libro. He ido a su hogar, me siento rodeada de personas que en cierta forma serán quizá yo misma, o sólo amigos.

3:00 p.m. Me detengo ante una cama vacía, recuesto mi cansancio, y el mundo entero parece recostarse a mi lado.

6:00 p.m. Negarse a despertar es negarse a vivir, y a morir al mismo tiempo. El sol topa mi cara, luz cegadora y abrasadora... Intento culparme por la procrastinación.

7:23 p.m. ¿Aún nada? Llenan con cuentos mi cabeza, y dentro una telaraña.

10:12 p.m. No lo intentes. No hay (aún) quien valga el riesgo, ése empujón que una misma se da hacia el abismo sentimentalista dentro de uno mismo.

1:35 a.m. Dormir es preciso. Soñar... cosa que dormida pasa desapercibida. Los soñadores casi siempre son insomnes de media noche.

Autorretrato (Pablo Neruda).

Por mi parte, soy o creo ser duro de nariz,
mínimo de ojos,
escaso de pelos en la cabeza,
creciente de abdomen,
largo de piernas,
ancho de suelas,
amarillo de tez,
generoso de amores,
imposible de cálculos,
confuso de palabras,

tierno de manos,
lento de andar,
inoxidable de corazón,
aficionado a estrellas, mareas, terremotos,
chileno a perpetuidad,
amigo de mis amigos, mudo para enemigos,
mal educado en casa, tímido en los salones, horrendo administrador,
discreto entre animales,

afortunado en nubarrones,
investigador en mercados,
oscuro en las bibliotecas,
melancólico en las cordilleras,
incansable en los bosques,
lentísimo de contestaciones, ocurrente años después,
resplandeciente con mi cuaderno,
monumental de apetito,
tigre para dormir,
sosegado en la alegría,
inspector de cielo nocturno,
trabajador invisible,

desordenado,
persistente,
valiente por necesidad, cobarde sin pecado,
soñoliento de vocación,
amable de mujeres,
activo por padecimiento,
poeta por maldición
y tonto de capirote.

Starry Night

Ahora entiendo lo que intentaste decirme y como sufriste por tu cordura. Tu querías hacerles libres y ellos no te escucharon, no supieron. Tampoco supieron amarte. En cambio, tu amor era verdadero. Por eso cuando bajo aquella noche estrellada viste que ya no quedaban esperanzas, tú te quitaste la vida, como a veces hacen los amantes. Quizá este mundo nunca estuvo preparado para alguien tan bello como tú.

Don McLean

La tristesse durera toujours

Hace 122 años, el 29 de julio, día de la muerte de mi pintor más querido bajo las redes mentales que causa la esquizofrenia, bajo el pesar que ésto mismo le ocasionaba. Vincent Van Gogh. 

Holandés, representante del impresionismo, amante de la vida, de su hermano Theo, del pintar en el exterior por la madrugada ayudándose de velas sobrepuestas en un sombrero amarillo, por supuesto, y amante de los girasoles. 

Me entristece. ¡Ah, Vincent! No todos somos capaces de observar al mundo bajo nuestra pupila cristalínea de forma tan artística, cualquiera puede ser artista pero no cualquiera se atreve a ver tan rebosante belleza. Hay quien asegura que suelen ser las personas que se muestras más felices las que sufren más profundamente. ¿Habrá Van Gogh querido gritar? ¿O siquiera llorar en cada óleo azulado? ¿O hacer esbozar una sonrisa al mundo pintándolo de amarillo?

Descanso la vista en aquellos cipreses, los trigales, las flores de colores, los girasoles; descansa mi imaginación en el dormitorio de Arles. 

Esa pareja de una dama y un caballero de sombrero amarillo ha sabido de la palabra eternidad sólo en óleos. Esa noche estrellada que remembro en cada noche nublada que se postra sobre mi cabeza, me hace soñar. Pero ante todo, su amor por la vida. Todo en él me conmueve. 

Creo también que el mundo era poco para alguien tan humano, tan bello... Tras leerlo lloré por su muerte, lo lamenté tanto. Pensaba en él tomando debidamente un pincel como un arma para ésta insoportable y arrogante vida. Supo eternizar al símbolo perfecto de lo efímero: la vida. La inmortalidad no es sinónimo de vivir en carne y hueso. Él se eternizó en cada uno de sus cuadros sin siquiera buscarlo. Díganme, ¿acaso eso de pintar no es lo más parecido a un milagro? 

Tantas veces pierdo la fe. Cuando le echo un vistazo al cielo y él me ofrece sus lágrimas pienso en la posibilidad de otros paraísos, de otros infiernos. ¿Será que para alguien la Tierra misma se le figura al averno? ¿Será que Dios existe y nos permite dudar de él? 

No lo sé. Pero si he de creer en un infierno, o en un cielo, quiero creer que Vincent está en el Ródano, en una noche estrellada perenne, tomado de la mano de la compañera que le hizo falta para sobrellevar la vida. O tal vez nunca se ha ido.

La tristeza no duró para siempre. Sonría, que la muerte es otra forma de vida.

No te oculto que hubiera preferido morir, que causar y sufrir tantas molestias. ¿Qué quieres? Sufrir sin quejarse es la única lección que hay que aprender de la vida.
Vincent a Theo. Arles. 

La amada inmóvil

TODO en ella encantaba, todo en ella atraía: su mirada, su gesto, su sonrisa, su andar...El ingenio de Francia de su boca fluía. Era llena de gracia, como el Avemaría; ¡quien la vio no la pudo ya jamás olvidar!.. ¡Cuánto, cuánto la quise! ¡Por diéz años fue mía; pero flores tan bellas nunca pueden durar! ¡Era llena de gracia, como el Avemaría; y a la Fuente de gracia, de donde procedía, se volvió... como gota que se vuelve a la mar!

Amado Nervo

Resaca melancólica

Me conmueve tanto como me aflige que mis emociones pretendan pernoctar esta noche, fuera de mí. Cavilo delicadamente, voy pasando entre lo vivido, caminando a paso ligero para no aplastar un recuerdo de algo que ni siquiera sucedió. Sé cuál es el lugar al que voy, sin embargo, no sé en cuál estoy plantada...

¿Has sentido esa sensación, la de no sentir nada en lo absoluto? Así es como me siento. Y en esas ocasiones no importa lo mucho que los demás pretendan hacerte sonreír sin que en realidad estén buscando hacerlo, después de todo lo efímero llegará a tu sonrisa para hacerla obsoleta. 

No me reconozco ante el espejo, sé que estoy allí también, pero no me siento. No hay ni un ápice de exaltación, no refleja en nada mi esencia. Me veo morir continuamente ante la sentencia que es el tiempo. Y pasa él sin mí. 

Ante toda perturbación, siempre hay un refugio en cualquier libro, sabes que puedes reencontrarte en las palabras de algún autor. Sabes que nunca estarás en total soledad. Nunca ha habido un lugar más cálido... 

Se acopla el reloj a mi latido. Paso las hojas de un libro. El mío. También nosotros buscamos renacer, como también buscamos que alguien desee encontrarnos.

“Love is dangerous for your tiny heart even in your dreams, so please dream softly”

24 cosas (que a nadie le importan) de mí

La finalidad de dicha entrada en realidad no es ninguna, mas que tal vez el desaburrirme.

1. Empecemos. Y bien, la mayoría de la gente  piensa que doy ternura, aunque creo yo eso no es así, no me considero tal, es un adjetivo que poco o nada me define. Que más bien lo que ellos dan por ternura para mí es irrevocable ingenuidad.

2. A decir verdad nunca creí que me gustaría pintar (aunque solía rayar las paredes de la casa) o la guitarra (aunque era de las pocas que podía tocar flauta en el colegio) o la poesía (aunque siempre le escribía cartas a mis personas favoritas), pero por una serie de eventos afortunados ahora son parte de mí.

3. Es tremendamente difícil que me desagrade una persona, a menos claro que no sea tolerante y que sea en exceso presuntuosa. La gente que habla de su grandeza suele ser la más pequeña.

4. Sí soy un tanto melómana, pero nada como The Beatles y sus campos de fresas para siempre.

5. Canción que me define: Whisper de  A Fine Frenzy; puede que también Reforma de Ximena Sariñana.

6. Pintores preferidos: Vincent van Gogh, Frida Kahlo, Monet y Leonid Afremov. Mi óleo preferido: Starry Night Over The Rhone.

7. Amo comer sushi. Intenté hace poco prepararlo con Jazmín (una amiga a la que también le encanta). El saldo: 3 horas haciéndolo, 5 rollos hechos, 0 rollos bien cerrados sin que se les saliera el contenido.

8. Sucede que mi película favorita NADIE de las personas que conozco la había visto o siguen sin verla (hasta que los obligo a hacerlo), dicha película es "Todo Sucede en Elizabethtown". Simple, buena música, buenos argumentos, un tanto cómica, un tanto melancólica, un tanto romántica. Sutil y perfecta.

9. Todo lo que desearía justo ahora es no estar aquí... 

10. Mis objetos más preciados son una carta del puño y letra de mi madre y el libro del Principito que me dio mi padre.

11. Disfruto del tipo de cosas de las que la gente no suele percatarse tantas veces. Disfruto la melancolía líquida que cae del cielo, del mutismo de la noche, de la soledad acompañada sólo por la naturaleza, del café caliente, de la nobleza de los animales, de las sonrisas de los transeúntes, de divagar entre los lomos de libros entre la biblioteca y de vivir.

12. Mi guitarra se llama Sakura, es mi nombre favorito, es de origen japonés y significa "Flores de Cerezo" (en cierto anime, Sakura es el personaje principal, además en tantos aspectos me he identificado con ella) pero siendo realistas, si tuviese una hija no pondría llamarla de tal manera. Por ello mi pequeña lleva tal nombre. Y la representa mucho, por su dulzura musical.

13. Aunque siempre conservé mi gusto por la escritura, fue a raíz de mi primer enamoramiento (a los 14 o 15) que comencé a escribir poesía. Dicen que ésta nace de las utopías que llegamos a tener, de las idealizaciones que hacemos. La mía así fue. Dicha persona desde entonces fue mi más preciada químera.

14. Lo que más puede molestarme en una persona es que no sea sincera, me importa muy poco que no coincidamos en nada, y puede que también me de igual que me mientan a mí. Pero que no puedan ser sinceros ni con ellos mismos es un absurdo.

15. El primer libro que leí fue El Principito, lo releo cada año y siempre descubro algo nuevo. A veces me siento la tonta rosa inexpresiva, otras veces me siento el principito tan ingenioso como ingenuo.

16. Para mí lo más atractivo que puede tener un hombre es la buena ortografía. Y el hecho de que no sepa cuán encantador es. Si le gusta leer es un punto extra a su favor. Pero si además escribe, es perfecto.

17. La persona por la que hubiese dado cualquier cosa por conocer, es mi poeta Jaime Sabines. No hay ningún ser que me haga sentir tanto las cosas con sólo palabras, que él en su momento sintió. Dijo que la poesía es una maldición (o bendición) que nos salva del diario morir.

18. Otra de mis bandas más queridas es Paramore. A veces creo que abuso oyéndolos. Justo cuando se estrenó el video de "The only exception" luego de verlo, comencé a llorar. ¿La razón? Creo que toda la letra... No he sido capaz de dedicársela a alguien, me resulta tan especial que sólo podría dedicársela a una excepción muy fuerte.

19. Cuando digo que deseo fervientemente estudiar Medicina las reacciones son variadas, sé lo difícil de la misma pero si debes hacer algo, debes amarlo. Sino no lo harás debidamente. Me impulsa más allá del alto renombre de la carrera que podré ocuparme en preservar vidas por más tiempo, que más allá del estado económico, podré tener una sonrisa o un saludo siquiera de quienes más que un paciente, son seres humanos. 

20. No soy del tipo de persona que le gusta el amor dependiente, soy de las que dicen "yo jamás daría mi vida por ti, la viviría contigo", creo que amar la libertad del otro es la cosa más hermosa que podemos hacer. Y el no esclavizarlos en nuestro corazón.

21. Creo que lo más emocionante que podría experimentar sería hacer una operación a corazón abierto, o ya de menos tener un corazón real en mis manos. Es además mi órgano preferido (aunque otros le culpen del amor, su único pecado es sobrellevar nuestra vida).

22. Tears in Heaven de Eric Clapton es la canción que me recuerda a mi madre. Yo diría que a la muerte no le tengo miedo, no a la mía. Pero llegar a pensar en que quizá no pueda volver a verla jamás porque quién sabe que nos depara la vida y la muerte, me es algo sombrío, incluso triste.

23. Creo en el amor a primera vista porque puedes conectarte de manera intensa con alguna persona, no con cualquiera, claro está. Creo en que uno mismo es su límite y mi mayor miedo es que el miedo me impida hacer lo que en verdad deseo. Me gusta Jesús, creo que fue muy humano, con excelsitud y creo en el panteísmo, pero no en la iglesia. Creo en el destino, y que uno mismo lo modifica. Creo que las cosas pasan como deben pasar, que no hay que arrepentirse de nada. Creo que vivir es más que sólo respirar...

24. ¿Por qué veinticuantro? Porque yo nací al mundo el vigésimo cuarto día del quinto mes. A la vida, nazco cada día. 




Rocío Ángeles

La vuelta al mundo para abrazarte por la espalda

• Cuando me refiero a encontrar a la persona indicada no me refiero a encontrar a alguien que resuelva mis problemas, ni que me sirva de muleta para cuando me sienta decaído. Tampoco me refiero a alguien que esté siempre pensando en mí, que me extrañe o que sienta que me necesita. Sino a encontrar a alguien que esté ahí, que comparta el tiempo conmigo ya que yo le compartiría el mío también. Alguien que sepa estar sin mí pero que prefiera estar conmigo, alguien que sienta y actúe pensando en un “nosotros” y no en un “tú” y un “yo” por separado. Alguien que me ame porque sí y no porque yo le ame.
• Y si, estás lejos. No es que no te tenga porque nada es realmente mío. Yo soy de apreciar las cosas, de encontrarle sentido o dárselo si no lo tienen. Ahora que estás lejos, sólo me queda contemplarte. Verte ser feliz con quién quieras, con lo que quieras. Agradecer que alguna vez esa sonrisa fue para mí, que esas manos han tocado las mías y que esos labios una vez hicieron el amor conmigo. Así sea en palabras. Y si, estás lejos, ¿qué importa si lo estás? De esa manera, rodeas también mi vida, a una órbita mayor por supuesto, ¿pero qué importa? Pues de esa manera te conviertes en mi paisaje.
  Y es así como llego amar a tu ausencia.
• Y aquí estoy, con mis ganas de llorar bien ocultas. Moviendo el hielo. El de mi alma, y el de mi vaso. Te estoy recordando sin poder detenerme. Y desde acá, desde el recuerdo, todo se ve tan… falso.
  El tiempo se filtra, y yo te veo ya fuera de foco. Perdido como madera a la deriva. Con una eternidad que no quiero sentir.
• Algo así como amarrarme a tus caderas y anclarme a tu boca con un beso que no termine y que mis manos viajen como estrellas fugaces por el cosmos de tu cuerpo entero. Verte sonreír mientras te digo que eres lo mejor de mi vida. Y que el amor nos haga juntos.

J. Porcupine 

Divagación VI.

Me ha tocado a mí ser inoportuna, siempre estoy en el lugar equivocado, siempre en el momento equivocado. Creía haberte hallado, pero también en eso me he de haber equivocado. Pensaba esta noche en las palabras que emanaba fácilmente de las palmas de mis manos, pensaba en el café que ha quedado helado, pensaba en la forma en que construías murallas a base de mentiras, pensaba en que nunca debí haber amado. Pensaba en que ya te he de haber olvidado…

Querido lector:

Tómese un café, y la molestia o placer de leerme un momento. No voy a decirle muchas cosas, pero sí algo que lo ha de acompañar siempre. En este momento despréndase de sus miedos, de cualquier cosa que le provoque enojo, de las tristezas y de los deberes que le presionen excesivamente. Déjelo todo. La vida es demasiado corta como para morirla con cada eco mudo del reloj, si se ha de morir seguro no será hoy. No dude al levantarse y enseguida corra al espejo, ríase de aquél loco que encontrará en el reflejo, ese que no tendrá ningún tipo de superficialidad ante los demás. Por esta vez puede continuar con sus actividades pero antes asegúrese de dejar en casa las emociones que le estorben en su camino. Si no sabe adónde dirigirse, descuide, el viento nunca se equivoca y sabrá empujarlo debidamente. Vea que lo sencillo, naturalmente es lo más hermoso. Vaya y dígale un sincero ‘te quiero’ a quien jamás lo hace. Dese un rato para observar lo que pasa alrededor,  tal vez encuentre monotonía si sólo ve cuatro paredes, entonces será debido que salga al exterior, al que alguna vez fue su hábitat natural. Escuche música, cante desafinadamente porque bueno, es más divertido. Permítase reír de chistes mal contados, o mejor aún, ríase de sí mismo. Camine descalza, o embárquese en un viaje dentro de cualquier libro.

¿Se da cuenta? Puede soltar un suspiro, puede soltar sus pensamientos, puede ver que la poesía no sólo son palabras, existe y vive. Lo es todo…

Lo ha hecho bien, basta de emociones por esta vez. Puede repetirlo cuantas veces quiera durante su vida. Después de todo, he venido sólo a decirle que sea consiente de que en el amor está el desamor, en la luz está la oscuridad, en lo frío está lo cálido, y que en la vida, ya está la muerte. Por eso viva, viva cada día como el primero, como el mejor, pero hágalo posible. En caso de ser lo contrario, abrace a su tristeza y disfrútela. Recuerde que la tristeza y la felicidad son efímeras, el mayor error del ser humano es creer lo contrario.

Rocío Ángeles

La frase para el amor de mi vida

Y si soy más que una ilusión ¿me amarás? Y ¿si mi azul envejece? Y ¿si anochece? ¿Vendrás? Y si cesa la magia ¿la inventarás? Y si huye el misterio ¿me lo dirás? Y si… cualquier cosa pasa ¿sonreirás? Y si… cualquier otra cosa sucede ¿me abrazarás?"

Ángela Botero López

Una carta y viceversa

Quiero hablar de todo y de nada contigo. Te he visto divagar tantas veces en aquella biblioteca, veo la forma en que buscas desesperadamente pero no sabes qué. Y sí, entras como acostumbras al pasillo de Literatura, un pie tras otro vas caminando sutilmente quizá queriendo que ni la tierra se percate de tu paso. Relees los títulos en el lomo azul cobalto de los libros hasta encontrar alguno de interés, sientes en el cuerpo un vacío emocional entonces te abrazas a él y te dejas caer. Algún autor te  abrazará entre versos, cerrarás el libro y le pasarás al tiempo. 
Cuando llueve te veo reflejada por el ventanal, las gotas se arrastran por el cristal y pareciera que son tus lágrimas. El cielo tampoco ha parado de llorar y aún me pregunto si es de tristeza o felicidad. No pretendo que dejes de llorar, pero tampoco es mi deseo verte desbordándote en esas gotas del alma. Te pido dejes de hacerlo porque es inútil, así como es inútil la lluvia al intentar purificar a los hombres, y sólo va regando flores, o nada. Tú eres esencia, sonrisa, beatitud, afabilidad, sinceridad y esperanza; pero tristeza no, ni arrepentimiento, ni mentira, ni egoísmo, ni cobardía. No eres nada de eso. Déjalo ser. Y no debes aferrarte a lo que no pudo ser, suéltalo y déjalo ir , también a ti, sigue en libertad por otro camino. Porque a veces es preciso ser un río.
Sé estás tan cansada de vagar por la ciudad y sientes que no hallas un hogar, sé que te agobia llevar esa carga tan pesada que es el corazón, sé también que no quieres irte pero tampoco deseas volver. Lo sé, lo sé. 

Pero sé también que yo siempre estaré a tu lado, que cuando el mundo entero se caiga yo te levantaré, sé que te reirás conmigo de tus desaciertos, sé que esbozarás una sonrisa fingida a los demás, sé que cantarás una y otra vez hasta que la canción se deje de equivocar, sé que nada puede ir tan mal, sé que la lluvia al terminar puede permitirnos pisar en un charco al cielo, sé que no te rendirás, sé que en ti la esperanza siempre vivirá aunque a veces es debido retirarse y buscar otro camino más y así evitar perderse por el rumbo mismo. Lo sé. ¿Sabes por qué? Porque en el espejo me he reído tantas veces al verte despeinada y enmarañada. Porque te conozco como a la planta de mis pies, porque soy tus ojos, tu piel, tus errores, tus virtudes, tus aciertos, tus sueños, tu esencia y no materia; porque lo único que sé es que te sé. Que yo soy tú. Y que te escribo porque a veces una necesita escribirse a sí misma. Y sé que no te dejaré…

Rocío Ángeles 

De la ausencia

Recuerda. 
Su mente vuela como aquel ave desde el árbol hasta la lápida donde yace alguien más, uno como tantos alrededor, piensa en lo que debió haber dejado sobre la tierra y en lo que éstos dejaron por debajo de ella. En cierta forma uno es también una flor, o lo que sea que sea que desde las entrañas de este mundo crezca. 
No creas que llevo flores sólo para seguir el protocolo. Me encantan las flores, como símbolo de lo efímero. 
Silencio.
Lágrimas brotan desde los ojos y caen para regar algún ser, pero después de todo el único que se refresca es el mismo que riega, no la flor marchita de vida, ya no le sirve de nada un caudal de lágrimas. Vamos desbordándonos en momentos buenos, llenos de benevolencia, de amor incondicional, de paciencia, de perdón, de muerte y de vida. De lo triste que es vernos vivir muriéndonos, de lo grandioso que son ellos que están muertos y continúan viviendo. 

Él no está muerto, tú tampoco lo estás así que llora hasta que te sientas sonreír. Y vive, hasta que te sientas morir.

Rocío Ángeles  

Te siento en mis húmedos labios,
en la callada noche,
en las palabras escritas,
en las bifurcaciones de mis manos.
Te siento en mi respiración sin aliento,
en esta dolorosa y dulce soledad,
en el sístole dentro del pecho,
en el azul del cielo cayendo.

¡Ay, amor! ¡Te siento y no estás!